А Фрай для меня умер. Который Стивен. Приехать и тискаться тут с пидорами. Фигляр будет нас жизни учить. Господи! Он - артист, у него богатый способ выражать свои мысли и чувства, а он ездит по миру и тискается с пидорами, рассказывая нормальным людям, как они должны жить. Его романы я все унесла из дома. Противно вдруг стало читать. Вся эта физиология, не к месту и к месту. У него герой не просто сидит на стуле, а непременно ощущает анальное отверстие. Ну не хочу я это отверстие у меня дома, хватит и того, что мне просверлили его в голове.
И Роулинг эта, истерическая сука с ее депрессиями, которыми она, как жидким говном, поливает читающую публику. Подруга дней его суровых. Блин, был нормальный артист, а превратился в помпезного педераста.
Все это скучно, противно и назойливо лезет в мозги. И нигде, кроме как здесь, я даже не могу об этом правды сказать. Сразу отлучат от всех сисек и потеряю всех друзей. Потому что альтернативный способ жить и думать - он единственно возможный, а просто быть живым человеком с традиционной ориентацией и принадлежать к традиционной религии - это же постыдно. А у меня еще более постыдные есть грехи, например, я любила свою школу и еще меня никто не угнетал, ни в школе, ни дома, ни во дворе, ну нигде, кроме моей первой работы. Но я и там справилась.
Позор, позор мне.
А еще я ничего не боюсь.
Вот злости во мне много, это да. И пока я не хочу с ней расставаться. не могу ее изжить. Как бы я хотела дожить до массовых самоубийств всеобщего разорения издательств. Хочу видеть их безработными, отчаявшимися, плачущими. Хочу, чтобы им было плохо. Хочу узнать об этом.