Написала сегодня две рецензии и довела до ума еще одну. Все три отослала.
Типа работаю, да. Но я не могу оставить писание рецензий, когда-то для меня это было чуть ли не единственным источником дохода, а сейчас - практически наркотик. Прочитать и тут же рассказать.
Думаю о "мусорных людях". У Мюссо в "Зове ангела" убивают бизнесмена, и даже в голову не приходит, что тащить груз убийства на совести - тяжело, что нужно сдаться и переложить этот груз на закон. Потому что женщину, которая защищалась от насильника, по идее, должны оправдать. Но, но, но. И страшно, и пятно на репутацию, да и вообще... гемор. Но у читателя тоже не возникает внутреннего протеста. Потому что кого убили? Мусорного человека. Таких рубль за ведро.
Кто научил нас тому, что люди - мусор? Те, кто к нам относился как к мусору? Это ведь, по сути, классовая рознь - чего ж удивляться, если для злого комиссара в пыльном шлеме буржуй - не человек. Если этот самый буржуй морил его голодом, а сам ездил в Ялту кататься на яхте. Сейчас ведь то же самое.
Помню, как в девяностые: пьяного, рваного, драного - подберут и дотащат до подъезда, чтобы не замерз. Но лежит новый русский в малиновом пиджаке - тоже пьяный, а может, избитый, лежит так, что любая машина, неловко проезжая вплотную к тротуару, снесет ему полголовы, - и все проходят мимо. Связываться неохота. Руки марать противно. Классовое сознание, блин!
Но ведь люди - не мусор. Никакие. Это великое открытие делали и делали, и делали - веками. Миссионеры в дебрях Африки, гуманисты, христиане, коммунисты, благотворители. Те, кто друг друга охотно истребил бы - да так, чтобы и памяти не осталось. И все они, разбрасывая кровавые ошметки друг друга, рычали бы: люди - не мусор, люди - не мусор!..
Но вот идет кривоногий и черномазый человечек, которого аллах не создал женщиной, он мочится у нас во дворе у гаражей, - плевать ему на детей гяуров, которые тут играют, он же ссать сюда приехал, в эту Рашку, - и для меня он мусор, а я для него...